La justicia de Eliza May
El sol caía a plomo sobre Roan Maverick, como un martillo sobre un yunque. Su caballo, Dust Devil, levantaba nubes de fino polvo rojo a cada paso. La tierra se extendía, amplia y vacía, bajo un cielo demasiado grande para contener. Los cactus se erguían como centinelas silenciosos, sus sombras cortas y afiladas. El agua era escasa, y el calor hacía que el aire danzara sobre las rocas. El rostro de Roan estaba curtido y lleno de arrugas, sus ojos agudos por los años pasados observando el horizonte. Era un hombre que pedía poco y daba aún menos, pero se atenía a un código ganado con esfuerzo.
Llegó a la cima de una pequeña loma y lo vio: una pequeña granja, situada junto al lecho seco de un arroyo. Pero algo andaba mal. La puerta colgaba suelta de una bisagra, y la puerta de la pequeña cabaña estaba rota hacia adentro. Una solitaria columna negra de humo se elevaba perezosamente de una pila de cenizas cerca del pozo. Roan sintió una familiar opresión en el estómago. Espoleó a Dust Devil hacia adelante.
La escena en la cabaña era sombría. Un carro estaba volcado, con las ruedas apuntando inútilmente hacia el cielo. Las cajas yacían destrozadas, su contenido esparcido y roto. Había una tumba nueva y tosca con una sencilla cruz de madera. Un nombre, desvanecido por una mano reciente, estaba grabado en la madera: “Eliza May”. Roan desmontó, sus botas crujiendo sobre cristales rotos. Vio huellas: muchos caballos, moviéndose rápido, en dirección este. Huellas de botas de hombres, no de mujeres o niños. Esto no fue un accidente. Esto fue obra de asaltantes, hombres mezquinos que tomaban lo que querían y solo dejaban ruina.
Roan se quedó de pie durante un largo momento, su mirada recorriendo la devastación. No conocía a nadie aquí, pero la visión de tal injusticia le afectó profundamente. Tomó un largo trago de su cantimplora y luego la llenó de nuevo del pozo que goteaba en la granja, una pequeña misericordia que los asaltantes habían pasado por alto. Revisó las herraduras de Dust Devil y apretó la cincha de la silla. Las huellas eran lo suficientemente claras por ahora.
Cabalgó hacia el este, con el sol ya comenzando su lento descenso hacia las montañas del oeste. El calor no disminuyó. Roan pensó en la mujer de la tumba, en lo que debió haber sucedido. La ira, lenta y constante como un incendio en la pradera, comenzó a arder en él. Empujó a Dust Devil con más fuerza.
Los días se convirtieron en una borrosa mezcla de polvo y kilómetros interminables. El sendero conducía a través de un laberinto de cañones, luego a través de una llanura ancha y plana. Roan comió cecina seca y bebió con moderación. El agua se le estaba acabando, y el sol parecía drenar la fuerza de sus huesos. Pero las huellas de los asaltantes, liderados por un hombre conocido solo como Jeb Kincaid, lo mantenían en marcha. Kincaid era una sombra de la que Roan había escuchado susurros antes, un hombre cuya palabra era tan buena como su pistola.
Los encontró en la tercera noche, acampados en un barranco oculto. Tres hombres, alrededor de una pequeña fogata, comiendo lo que parecían ser productos enlatados robados. Uno era un hombre grande, su risa fuerte y grosera. Ese sería Kincaid. Roan desmontó silenciosamente a un cuarto de milla de distancia, atando a Dust Devil a un roble enano. Se movió como un fantasma a través del crepúsculo, con su rifle listo.
Entró en el círculo del campamento, su voz cortando la noche. “Buenas noches, caballeros.”
Los tres hombres se congelaron. La mano de Kincaid fue a buscar su pistola, pero Roan fue más rápido. Su rifle ya apuntaba al pecho de Kincaid. “No lo hagas”, dijo Roan, con voz plana. “Esa mujer de la granja. Eliza May. La enterraron ustedes.”
Kincaid frunció el ceño. “¿Qué te importa a ti, forastero?”
“Justicia”, respondió Roan. “Ahora, dejen caer sus armas. Todos ustedes.”
Los otros dos hombres miraron a Kincaid, con miedo en sus ojos. Kincaid maldijo, pero la fría certeza en los ojos de Roan le hizo desabrocharse lentamente el cinturón de la pistola. Sus dos compañeros lo siguieron rápidamente.
Roan les hizo vaciar sus bolsillos, encontrando algunas monedas de plata y un pequeño relicario, sin duda de Eliza May. Les dijo: “Se van de aquí, dejan sus caballos y suministros. Regresen caminando a donde vinieron. Si vuelvo a ver sus caras por estas tierras, no seré tan generoso.”
Murmuraron, pero la mirada de Roan era inquebrantable. Se levantaron, derrotados, y se alejaron en la oscuridad, dejando sus caballos, sus armas y su botín. Roan recogió los objetos robados, planeando dejarlos donde alguien pudiera encontrarlos y devolverlos a las manos correctas. Se guardó el relicario en su propio bolsillo, una promesa de asegurarse de que llegara a su casa.
Montó a Dust Devil de nuevo. La luna estaba alta ahora, proyectando largas y extrañas sombras. El aire era más fresco, pero la inmensidad de la tierra permanecía, silenciosa e indiferente. Roan Maverick cabalgó hacia el oeste, una figura solitaria bajo las estrellas indiferentes, su propia clase de orden restaurada.
Fin