Projet Rossignol
Julian Croft préférait le ronronnement discret de la salle des serveurs au froid humide du monde extérieur. Pendant des années, son travail concernait des données, pas des audaces. Il portait des chaussures confortables et déjeunait à la même heure tous les jours. Mais alors, Eleanor Vance l’a appelé. Sa voix, habituellement calme, avait une nouvelle tension, serrée.
“Julian, nous avons une petite récupération pour toi. Projet Rossignol. Vieux fichiers, pour la plupart inutiles maintenant, mais le protocole dicte que nous les récupérions. Une ancienne planque, près de la frontière. Rien de compliqué.”
“Rossignol?” Julian se souvenait du nom. Un projet oublié d’il y a des années, qu’on pensait abandonné. “Quelle est l’urgence?”
Eleanor fit une pause. “Juste… une formalité. Quelques jours, Julian. Fais-le discrètement.”
Discrètement. C’était un mot que Julian comprenait. Il a emballé un petit sac, contenant surtout des chaussettes sèches et une carte fiable. Le voyage était long et gris. La pluie l’a accueilli dans la ville sans nom, une bruine persistante qui transformait les rues pavées en miroirs sombres. La planque était à la limite de la vieille ville, un bâtiment oublié avec de la peinture écaillée et des fenêtres condamnées. L’adresse sonnait comme un fantôme.
À l’intérieur, la poussière recouvrait tout. L’air était froid et immobile. Julian a trouvé le compartiment caché derrière une brique descellée dans la cheminée, comme le montraient les anciens plans. À l’intérieur, une petite puce de données non marquée reposait, ne paraissant pas plus importante qu’un bouton perdu. Il la tenait dans sa paume, un minuscule morceau de plastique qui semblait étrangement lourd.
Une planche de plancher a craqué au-dessus de lui. Julian se figea. Il était censé être seul. Une ombre bougea dans l’embrasure de la porte. Kael Richter. Richter était un nom que Julian connaissait, une légende dans les recoins sombres de leur monde – un homme aux costumes élégants et aux intentions plus tranchantes, de l’agence rivale que tout le monde prétendait ne pas exister.
Richter entra dans la pièce, ses yeux scannant Julian, puis la puce. Il sourit, mais c’était une expression froide, sans humour. “Monsieur Croft. Toujours en train de travailler, même sur des missions oubliées.”
“Ce ne sont que de vieilles données”, a déclaré Julian, essayant d’avoir l’air désinvolte, mais son cœur battait la chamade.
“Vraiment?” La voix de Richter était douce, dangereuse. “Ou est-ce la clé de *nouvelles* données? De quelque chose… d’actif?” Il fit un pas de plus. “Mes employeurs seraient très intéressés par ce que vous détenez, Monsieur Croft.”
Julian ne répondit pas. Il savait qu’il était surpassé physiquement. Mais il connaissait aussi la disposition de cette maison oubliée mieux que Richter. Il avait étudié les plans. Avec une soudaine accélération, il se tourna, passa devant Richter et traversa un étroit passage arrière qu’il avait repéré. Il escalada un muret dans une ruelle, la pluie étant un choc froid sur son visage. Il ne s’arrêta pas avant d’être perdu dans le labyrinthe des rues antiques.
De retour dans sa chambre d’hôtel anonyme, la puce lui semblait être un charbon ardent dans sa poche. Il la tint sous la faible lampe, la retournant. Vieux fichiers du projet Rossignol. Eleanor avait trop insisté sur le fait que c’était sans importance. Les yeux de Richter, ses mots – “la clé de nouvelles données.” C’était une tromperie classique. Les fichiers ‘Rossignol’ étaient une couverture, une entité connue et rejetable. Mais qu’est-ce qui était caché *à l’intérieur*? Une clé de chiffrement? Une liste d’agents infiltrés, toujours actifs, dont les identités étaient maintenant vulnérables?
Une froide peur, différente du froid de la pluie, saisit Julian. Il ne détenait pas seulement de vieilles données. Il détenait quelque chose qui pouvait défaire des années de travail minutieux, peut-être même coûter des vies. Il n’était plus seulement un analyste. Il tenait l’allumette.
Il décrocha le téléphone. Ses doigts composèrent le numéro sécurisé d’Eleanor Vance. “C’est Julian,” dit-il, gardant sa voix uniforme. “Le Rossignol chante une mélodie différente. Une mélodie très dangereuse.”
Il attendit sa réaction, sachant que sa vie tranquille de saisie de données était terminée. Le jeu venait de commencer.
Fin